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« Qu'est ce qu'il nous restera quand on aura coupé nos cheveux,
qu'on sera devenu vieux.
Qu'est-ce qu'il nous restera à part des tâches sur les bras,
et la mélancolie amère d'un concert.
Qu'est-ce qu'il nous restera, sinon des mondes anciens,
au fond là-bas, dans la mémoire.
Des coupures des vieux journaux qui ne disent plus rien,
et la bohème qui nous allait si bien..
Qu'est-ce qu'il nous restera dans ces photos
qui feront marrer nos gosses : "Oh maman, t'étais belle là !"
Oui j'avais juste 20 ans, avec les autres on a construit
un autel à la gloire de ceux qui se sentent différents.
Qu'est-ce qu'il nous restera de nos vies d'artistes,
de ce succès qu'on a attendu jusqu'aux rides.
Qu'est ce qu'il nous restera quand vous penserez qu'on a tout dit.
Parce que la musique passe, c'est comme la vie.
Moi, il me restera mon amour pour vous, des souvenirs de vous et j'en pleure déjà..
Alors je serre vos doigts, je serre vos doigts, je serre vos doigts.
Mes Keupines. »
qu'on sera devenu vieux.
Qu'est-ce qu'il nous restera à part des tâches sur les bras,
et la mélancolie amère d'un concert.
Qu'est-ce qu'il nous restera, sinon des mondes anciens,
au fond là-bas, dans la mémoire.
Des coupures des vieux journaux qui ne disent plus rien,
et la bohème qui nous allait si bien..
Qu'est-ce qu'il nous restera dans ces photos
qui feront marrer nos gosses : "Oh maman, t'étais belle là !"
Oui j'avais juste 20 ans, avec les autres on a construit
un autel à la gloire de ceux qui se sentent différents.
Qu'est-ce qu'il nous restera de nos vies d'artistes,
de ce succès qu'on a attendu jusqu'aux rides.
Qu'est ce qu'il nous restera quand vous penserez qu'on a tout dit.
Parce que la musique passe, c'est comme la vie.
Moi, il me restera mon amour pour vous, des souvenirs de vous et j'en pleure déjà..
Alors je serre vos doigts, je serre vos doigts, je serre vos doigts.
Mes Keupines. »
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